Sur l'ouvrage , ma mère ...
Elle fait dans la dentelle . Ma mère , elle , faisait dans l'absence dans la mal - présence . Elle m'a bien tricoté quelques pulls trop kitsch évidemment mais je la sentais souvent ailleurs , bien loin de l'ouvrage , l'aiguille vagabonde ...
Elle était d'extérieur et moi d'intérieur . Nos chemins se croisaient ; nous sommes nous rencontrés ? Ce mystère demeure pour moi perfide .
Mon père , lui , bossait dur mais menait sa barque et c'est moi qui rame aujourd'hui .
L'ai je admiré ? sans doute .L'ai je imité ? pas sûr .Il m'a peu transmis si ce n'est une dose baroque d'égoisme .
Je n'ai manqué de presque rien sinon cette sensation d'avoir manqué de presque tout .
J'ai cru aimé une dentellière mais je n'ai aimé que ma Mère .
Aimer est un présent qui ne souffre pas d'absences .
MZ